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Scoprendo Dani Martín, direttore tecnico di Bodega Los Bermejos
Lo chiamano "il vigneto dell'impossibile". E non è un'esagerazione. Coltivare a Lanzarote, nelle Isole Canarie, significa negoziare costantemente con il clima, l'acqua e la logica. Lì, tra crateri neri e muretti di pietra che sembrano disegnati a mano, opera Dani Martín, direttore tecnico di Bodega Los Bermejos, un uomo che parla delle vigne come se parlasse della sua famiglia. Perché, nel suo caso, è un po' tutto...
Di pura razza, mai detto meglio. È nato a Tinajo, un comune all'interno del Paisaje Protegido de La Geria, in una casa dove il vino non era una moda né un hobby: era pura routine. Suo padre lavorava nei campi, anche se per un periodo —spinto dal boom del turismo— ha sostituito la terra con l'edilizia. Ma l'essenziale non se n'è mai andato.
È cresciuto tra le vigne e, come spesso accade quando la terra chiama, è finito per tornare a loro. Ha studiato Enologia a Cadice, ha lavorato per giganti come Vega Sicilia e si è fermato a Los Bermejos per fare pratica. E qui è rimasto. Perché alla fine, la capra torna al monte.
“Una cantina è una cantina”, dice, “ma quello che c'è qui fuori è unico”. E non è una frase fatta. Quando pensi alle Canarie, pensi a Lanzarote. Ma quando comprendi il vino, capisci che a La Geria si gioca in un'altra lega. Un paesaggio scolpito dalle eruzioni vulcaniche e reinventato dai contadini, che hanno trasformato un territorio ostile in un vigneto unico al mondo.
Tra vendemmie e radici
Dani è appena diventato padre, e il congedo è terminato proprio a luglio, quando inizia la vendemmia. Senza sosta. Due crescite contemporaneamente: quella familiare e quella professionale. E in entrambe c'è qualcosa in comune: pazienza, intuizione e tanto amore. Forse per questo il suo discorso si allontana dal manuale. Parla più di disimparare che di sapere. Di conservare il “libro vecchio” ereditato da suo padre e i consigli dei viticoltori che da 70 anni lottano con l'isola. Qui, insiste, è un altro mondo. Uno dove ogni vite viene curata come se avesse un nome proprio.
Il vento aliseo porta quella salinità che poi appare, sottile ma inconfondibile, in ogni sorso. Ma punisce anche. Soffia forte, rompe, costringe a erigere muri semicircolari che proteggono le vigne come rifugi lunari. E in questo paesaggio estremo, le viti sopravvivono a piede franco, estranee alla fillossera che non è mai riuscita a stabilirsi qui.
Una bottiglia per vite
Il gioiello della corona è la malvasia vulcanica. Una varietà unica, con una mineralità irripetibile e una produzione bassissima. Appena una bottiglia per vite. Letteralmente. Vini con quel punto salino che ti spinge a tornare al bicchiere quasi senza pensarci.
“Sono un enologo pessimo perché non faccio nulla”, scherza Dani. Ma non ci casca nessuno. Perché per non fare nulla bisogna sapere molto. E sentirlo. Lanzarote non è solo vulcano; ci sono sfumature, microterroir, suoli che cambiano completamente il carattere dell'uva. E lui li conosce tutti.
Oggi, trovare una bottiglia di Bermejo in una carta di New York non sorprende più. E per Dani non è solo un successo professionale; è una piccola vittoria locale. Tuttavia, l'80% della produzione rimane alle Canarie e i raccolti continuano a essere brevi. Qui, nulla è superfluo.
Il lusso dell'essenziale
Anche le bottiglie raccontano una storia. Con quel design peculiare che ricorda l'olio italiano, sono state pensate per distinguersi, ma anche per adattarsi alla ristorazione e ridurre al minimo l'impronta di carbonio. Qui tutto è misurato. Tutto è ottimizzato. Perché il lusso, in questo contesto, è l'efficienza.
Il cambiamento climatico stringe ovunque, ma qui si sente prima. Tuttavia, Dani lo vive con naturalezza. È parte dell'identità dell'isola. Parla di cultura dell'acqua ricordando sua nonna che bolliva le patate e quella stessa acqua passava alla vicina per continuare a cucinare. Nulla si perdeva. Tutto veniva sfruttato. Questa mentalità è ancora viva nel vigneto.
Ed è per questo che il futuro passa per una migliore comprensione dell'isola. Sperimentare con varietà autoctone come la Diego, provare materiali come il cemento o la ceramica, ma soprattutto, ascoltare il vigneto. Perché a Lanzarote il vino non si forza. Si comprende. E Dani Martín sembra avere chiaro il linguaggio.
